Воем ночным распирает грудину,
Рвутся наружу голодные стаи,
Чертит рука неземные картины
Ржавым гвоздём на обломках из стали.
Ветер с приветом (всё шепчет из лести)
Буйный припадочный – где-то снаружи.
Эти б слова, да кому-нибудь к месту,
Жаль у кого-то на месте беруши.
Вот и ложатся корявости строчек,
И выживают, как в Спарте илоты,
Скрип. Тишина… И не чокаясь – прочерк.
Всё забывается: где ты и кто ты.
Вдруг точно вспышка! Сужаются зраки,
Скрипы сменяются плавностью скрипки.
Тускло свеча чуть трепещет во мраке –
Вечный маяк, ненадёжный и зыбкий.
И одомашненный зверь у порога
Щерит клыки по-домашнему мило.
И снисходительно щурятся боги,
Слушая музыку смертного мима.
