Опять, опять вразброс
предутренние тени.
А днём - букеты гроз
и солнце - привиденьем.
И август ртутью влит -
живой и ядовитой -
промеж небесных плит
в зазорах приоткрытых.
Но тучи. Тучи. Туч
и выпечка и пена.
Ну что же, сердце мучь
погодою Шопена.
Раскатами рулад,
балладами ненастья.
Хоть это - адов ад,
но в нём на донце счастье.