Стоит берёза вся в соку,
Качая ветками белёсыми.
А я поверить не могу,
Что мог не встретиться с берёзами.

Родился б в вареве пустынь,
Где невозможно выжить слабыми,
И я воспел бы неба синь,
И саксаулы с баобабами.

Но слава средней полосе,
Где, что ни роща, - ветки с бруньками,
И пруд пугливых карасей,
Поля, изъеденные лунками.

И одинокий силуэт
Как верстовая путеводная:
По совокупности примет
Она и есть – святая родина.