Пыльное небо - подарок грязнули-дворника,
Осень метёлкой размазала тень над городом,
Пьянь с нетерпением пьёт в подворотнях вторника,
Будто бы вовсе и нет им другого повода.

Ночь перекатом безумным на среду пятится,
Время течет - непонятно в какую сторону.
Был ли четверг, или только седьмая пятница?
В календаре ведь уже все листы оторваны...

Облако, выплюнув пепел сгоревшей радости,
Скрыло любовь под печатью унылой осени.
Ртуть вытекает куда-то,- пустеет градусник,
Листья, осыпавшись, ив обнажают проседи.

Стоит ли верить, что всё это - чудо-чудное,
Олухам сказывать, с голоду рты растяпившим,
Как попирать надоевшую горечь унтами,
Насквозь промокшими в неба слезливом хлябище?

Души шипят, не горят, отсырели видимо,
Звёзды - и те, померцают, и на-те, сгинули.
Дождь обленился, свисает тугими нитями,
Выкрутишь - бурые капли в бокал, не вИна ли?

В осень для сырости каждой есть применение:
Слёзы - в поэзию, пот - и тот, под одеждами.
Всё пропитается влагой, и я, со временем,
Буду призывная, сочная, может, съешь меня?

Вторник прошел уже, вот и среда на паузе,
Замерла что-то и томно, нелепо тянется.
День просыпается - грузится жизни браузер,
Чтобы опять провисели онлайн до пятницы.

26.10.2010

Отредактировано Madмуазель Белка (2013-04-19 14:58:03)