За яркой геометрией картин
Я вряд ли разгляжу глубинный смысл,
И в вываленном ворохе стихов
Не отыщу пол-фразы редкой пробы.

Предельно далеко от середин,
Мои "хочу" ушли в бессчетность чисел,
Из них тащу нахватанный улов
Того, что без желанья не вросло бы.

Мое "когда" размыто, но при том
Порезано на дольки ярко-красным
Секундным, больно колющим ножом
На замкнутой тарелке циферблата.

Вчера отпало срезанным куском,
Сегодня сбито снегом непролазным,
А завтра ждет себя голодным сном -
В нем так же на рассвет по три заката.

Влезает сквозь ресницы яркий свет
И будит так настойчиво, затяжно.
Приходит день, а утра снова нет -
Лишь небо, побледневшее бумажно.